D'hiver
Sous son désert aride
Ouvert
Est pourtant la tonnelle
D'apodes,
Grouillante germinale
Aux oeufs,
Larves en gestation
Des mouches ;
Étrange floraison
En bouche
D'où sortent lentement
Cortèges,
Et rivières de sang
Mauvaises.
La drosophila zieute
L'entier
De ces huit cents yeux nets
Alliés
Le printemps, son hasard
Chavire,
Tournicote dans l'air
Et vire
Plus de quinze mille fois
Par heure
Ses ailes frottent sur moi
L'éther.