La Mouche

La Mouche

La nécrobie fétide

D'hiver
Sous son désert aride
Ouvert

Est pourtant la tonnelle
D'apodes,
Grouillante germinale
Aux oeufs,


Larves en gestation
Des mouches ;
Étrange floraison
En bouche


D'où sortent lentement
Cortèges,
Et rivières de sang
Mauvaises.


La drosophila zieute
L'entier
De ces huit cents yeux nets
Alliés


Le printemps, son hasard
Chavire,
Tournicote dans l'air
Et vire


Plus de quinze mille fois
Par heure
Ses ailes frottent sur moi
L'éther.